Afuera la lluvia

 Afuera la lluvia.

 

De este lado la ventana.

La tristura del invierno

respira sobre el cristal

y se condensa.

 

Afuera el agua.

 

Silenciosa cae sobre el asfalto.

Migradora se desliza calle abajo

en la delgada oscuridad

que presiente la mañana.

 

Afuera el alba.

 

Exige su razón de luz.

Atrás queda, ya inútil,

apenas consumida

la noche.

©Annie Altamirano