Cáscaras que ceden
con un crujido breve, casi seco.
Las yemas caen, se abren
en el fondo del bol,
su color exacto no tiene nombre.
La leche se mezcla
con la vainilla.
Solo el rumor de la cuchara
rompiendo la quietud del líquido.
El azúcar cae en el molde.
Lentamente se transforma
en caramelo,
burbujea, respira,
se aferra a los bordes.
La mezcla se cuela,
se bate sin prisa,
espuma ligera en la superficie.
Vierto el líquido despacio.
El baño María murmura,
su calor invisible se filtra
a través del metal.
Un vapor tenue se levanta,
olor a dulce apenas contenido.
La espera silenciosa huele a domingo.
Al desmoldar, el flan tiembla:
isla breve
sobre el plato frío.
El caramelo se desliza
y deja un rastro,
como si buscara quedarse
en la superficie.
Las manos que enseñaron
todavía entibian el molde.
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