El próximo jueves
participaré en el recital poético por los Derechos Humanos que organizan
Cuadernos del Laberinto y Alma Mater. Podéis seguirlo vía Zoom, enviando un
email a amarteycultura@gmail.com
martes, diciembre 08, 2020
36 poetas por los derechos humanos
sábado, octubre 24, 2020
Itinerante - en directo desde Facebook
Este domingo a las 23.00 hs hora de Argentina, 03.00 hora de España, estaré en directo en el programa Itinerantes de la poeta Carmen Barrionuevo, directo desde Facebook en facebook.com/carmen.barrionuevo.5
Estáis invitados!
lunes, octubre 19, 2020
Día de las Escritoras
El Día de las Escritoras es una conmemoración iniciada en España en octubre de 2016 para recuperar el legado de las mujeres escritoras, hacer visible el trabajo de las mujeres en la literatura y combatir la discriminación que han sufrido a lo largo de la historia. La celebración, de carácter anual, se convoca el lunes más cercano a la fecha del 15 de octubre, festividad de Teresa de Jesús.
A pesar de los muchos nombres de escritoras que los
especialistas conocen y estudian anteriores al siglo xix, rara vez aparecen
mencionadas en los manuales de estudio y ni siquiera en los programas de
historia literaria de la universidad en España. En el siglo xix gran parte de
las mujeres escritoras tenían que publicar con un seudónimo de hombre para ser
tomadas en serio.
Según Laura Freixas, presidenta de Clásicas y Modernas,
«aunque las escritoras cosechen buenas críticas en los lanzamientos de las novelas
pero en los rankings con los mejores libros que se hacen a final de cada año
las mujeres no están. A pesar de que hay muchas mujeres escritoras con éxito, en España el Premio Nacional de Narrativa lo
ganó una mujer los siguientes años:
1º época 1927 – 1948: Concha Espina (1927)
2.ª época del galardón: Premio Nacional de Literatura
"Miguel de Cervantes" de narraciones (1950 – 1976)
Concha Espina
(1950)
Carmen Laforet
(1956)
Ana María Matute
(1959)
3.ª época del galardón: Premio Nacional de Narrativa
(1979 – 2019)
Carmen Martín
Gaite (1978)
Carme Riera
(1995)
Cristina Fernández
cubas (2016)
Almudena Grandes
(2018)
Cristina Morales
(2019)
El Premio
de Literatura en Lengua Castellana Miguel de Cervantes, conocido también como
Premio Cervantes, fue instituido en 1976 y está considerado como el galardón
literario más importante en lengua castellana. Es concedido anualmente por el
Ministerio de Cultura y Deporte a propuesta de la Asociación de Academias de la
Lengua Española. Está destinado a
distinguir la obra global de un autor en lengua castellana cuya contribución al
patrimonio cultural hispánico haya sido decisiva.
Mujeres galardonadas
desde su creación en 1976:
Dulce María
Loynaz (1992)
Ana María
Matute (2010)
Elena
Poniatowska (2013)
Ida Vitale
(2018)
El Premio
Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, considerado como uno de los más importantes
del mundo, queda suscrito dentro del Convenio Marco de Cooperación Cultural
entre la Universidad de Salamanca y Patrimonio Nacional. El galardón, que se
entrega desde 1992 tiene por objeto premiar el conjunto de la obra poética de
un autor vivo que, por su valor literario, constituya una aportación relevante
al patrimonio cultural común de Iberoamérica y España.
Mujeres galardonadas
desde 1992:
Sophia de
Mello Breyner (2003)
Blanca
Varela (2007)
Fina García
Marruz (2011)
María
Victoria Atencia (2014)
Ida Vitale
(2015)
Claribel
Alegría (2017)
sábado, octubre 03, 2020
lunes, agosto 24, 2020
Día del lector en Argentina
El 24 de agosto
de 1899, nacía el que es quizás, en mi modesta opinión, el más grande escritor
argentino: Jorge Luis Borges. En homenaje a su figura y el importante legado
que dejó, se celebra desde el año 2012 el Día del Lector en nuestro país.
La Ley nacional
26.754 se realizó con el objetivo de "promover la lectura y la democracia
a través de la realización en dicha fecha de actos de divulgación de las letras
y de reconocimiento a la obra y trayectoria de la máxima figura de la literatura
nacional".
La obra de Borges
es imprescindible para entender la literatura en castellano del siglo XX. En libros
esenciales como Ficciones y El Aleph, Borges exploró temas como los sueños, los
laberintos, las bibliotecas y los espejos. En su creaciones obra volcó ideas
filosóficas vinculadas a la memoria o la eternidad, que funcionan como una
impronta de toda su trayectoria literaria.
El reloj de arena
Está bien que se
mida con la dura
Sombra que una
columna en el estío
Arroja o con el
agua de aquel río
En que Heráclito
vio nuestra locura
El tiempo, ya que
al tiempo y al destino
Se parecen los
dos: la imponderable
Sombra diurna y
el curso irrevocable
Del agua que
prosigue su camino.
Está bien, pero
el tiempo en los desiertos
Otra substancia
halló, suave y pesada,
Que parece haber
sido imaginada
Para medir el
tiempo de los muertos.
Surge así el
alegórico instrumento
De los grabados
de los diccionarios,
La pieza que los
grises anticuarios
Relegarán al
mundo ceniciento
Del alfil
desparejo, de la espada
Inerme, del
borroso telescopio,
Del sándalo
mordido por el opio
Del polvo, del
azar y de la nada.
¿Quién no se ha
demorado ante el severo
Y tétrico
instrumento que acompaña
En la diestra del
dios a la guadaña
Y cuyas líneas
repitió Durero?
Por el ápice
abierto el cono inverso
Deja caer la
cautelosa arena,
Oro gradual que
se desprende y llena
El cóncavo
cristal de su universo.
Hay un agrado en
observar la arcana
Arena que resbala
y que declina
Y, a punto de
caer, se arremolina
Con una prisa que
es del todo humana.
La arena de los
ciclos es la misma
E infinita es la
historia de la arena;
Así, bajo tus
dichas o tu pena,
La invulnerable
eternidad se abisma.
No se detiene
nunca la caída
Yo me desangro,
no el cristal. El rito
De decantar la
arena es infinito
Y con la arena se
nos va la vida.
En los minutos de
la arena creo
Sentir el tiempo
cósmico: la historia
Que encierra en
sus espejos la memoria
O que ha disuelto
el mágico Leteo.
El pilar de humo
y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y
su apretada guerra,
Simón Mago, los
siete pies de tierra
Que el rey sajón
ofrece al rey noruego,
Todo lo arrastra
y pierde este incansable
Hilo sutil de
arena numerosa.
No he de salvarme
yo, fortuita cosa
De tiempo, que es
materia deleznable.
jueves, abril 23, 2020
miércoles, abril 15, 2020
sábado, marzo 21, 2020
Pablo García Malmierca
El mejor mundo tras
la guerra
Un mar de vidrios
rotos
devuelve
una mano,
una mirada,
un corazón.
La nieve
artificial evoca
el crujir de tus
pies en el asfalto,
la vida entera
cabe en un celemín.
Los gestos,
la quita del
silencio,
la pérdida,
el paso
deshilachado sobre el solsticio de verano.
Un desierto de
incredulidad
asoma en la sima
de tus ojos,
los grajos y el
tomillo te acompañan.
El agua resbala
en la concavidad de tu tacto,
ausencias,
el mundo nombrado
en las grietas de tu piel.
El tacto
El tacto pastoso
del petróleo
pegado
al dolor de mi
garganta.
En la viscosidad
de tus dedos
el recuerdo.
Tantos pasos
perdidos
al son de tu
salmo favorito,
tanta desidia
acumulada
en el fondo de tu
hipotálamo.
El reencuentro
en la salinidad
de tus pupilas
dilatadas.
Duele pensarte
entre penumbras,
duele saberte en
el ayer.
La reconciliación
flota
sobre los
hematomas de nuestras pérdidas.
Harto de llevar
la herida sobre
mi hombro,
harto de rogar
lágrimas de aire,
harto de vivir
entre humedades
resecas.
Duele
el paso
aterciopelado de los segundos.
Si quieres saber
mas sobre este poeta https://pagmalmierca.wordpress.com/
Boris Rozas
II.
Si mi corazón
fuera ese Ferry reconvertido en atracción
para turistas
pobres
y tu mano ese
cabal embarcadero tan lejano
como el humo,
no cabrían más
tormentas en este puño
cerrado
enérgicamente entre dos aguas
lamidos nuestros
rastros
por el seno del
río,
juntos tu rostro
y el mío
acaparando
miradas tan furtivas
como el viento de
los mirlos.
Bank
Fraccionada la
luz
a las puertas del
corazón sincopado,
en estado de
sitio el verso,
sobre mi espalda
un luminoso que
quema,
bendito ragtime
en esta noche de
otoño,
junto al neón
ominoso
del Bank of
América.
primera eternidad
Está por llegar
mi primera eternidad completa.
Lo intuyo
entre tanto
esplendor cíclope
y afectado.
Entre tanto, me
voy encontrando
sobre aquellos
pasos
de la mano de mi
mujer, hermosa y cálida,
aterrizando
en el infinito de
Times Square.
Está por llegar
mi primera
eternidad completa.
Lo intuyo entre
tanta máxima
común
sin frontera
alguna.
Si quieres saber mas sobre este poeta https://www.todoliteratura.es/noticia/11302/entrevistas/entrevista-a-boris-rozas-autor-de-la-senda-de-las-espigas.html
Olga Orozco
Para este día
Reconozco esta
hora.
Es esa que solía
llegar enmascarada entre los pliegues de otras horas;
la que de pronto
comenzaba a surgir como un oscuro arcángel detrás de la neblina
haciendo
retroceder mis bosques encantados,
mis rituales de
amor, mi fiesta en la indolencia,
con sólo trazar
un signo en el silencio,
con sólo cortar
el aire con su mano.
Esa, la de mirada
como un vuelo de cuervo y pasos fantasmales,
que venía de
lejos con su manto de viaje y las mejillas escarchadas,
y se iba bajando
la cabeza, de nuevo hasta tan lejos
que yo buscaba en
vano la huella del carruaje en el pasado.
Hora
desencarnada,
color de amnesia
como dibujada en el vacío del azogue,
igual que una
traslúcida figura enviada desde un retablo del olvido.
¿Y era su propio
heraldo,
el fondo que se
asoma hasta la superficie de la copa,
la anunciación de
dar a luz las sombras?
No supe descifrar
su profecía,
ese susurro de
aguas estancadas que destilan a veces los crepúsculos,
ni logré
comprender el torbellino de plumas grises con que me aspiraba
desde un claro de
ayer hasta un vago anfiteatro iluminado por lluvias y por lunas,
allá, entre los
ventisqueros del irreconocible porvenir;
aquí, donde ahora
se instala, maciza como el demonio del advenimiento,
en su sitial de
honor en medio de la asamblea de otras horas, pálidas, transparentes,
y me dice que mis
bosques son luces extinguidas y aves embalsamadas,
que mi amor era
erróneo, como un espejo que se contempla en otro espejo,
que mi fiesta es
un cielo replegado en el sudario de mis muertos.
Y se queda esta
vez, sin bajar la cabeza.
Si quieres saber mas sobre esta poeta http://paginadepoesia.com.ar/clas_ar_orozco.html
María Ángeles Pérez López
Islotes
Hasta el poema
llegan, como islotes
de óxido y de
plancton celular,
los restos
silenciosos del naufragio
en que quedan los
barcos y los hombres
tras el amor
intenso, el oleaje
que levanta su
proa y la sumerge
al fondo de la
mar y sus caballos.
Las caracolas
guardan su rumor,
la lentitud
sombría en que los peces
desnudos se
acomodan a morir
y vuelven cristalina
su belleza
de fósil, su
armadura transparente,
su vertical caída
hasta el silencio
en que el fondo
del mar guarda la espuma
que levantó el
deseo y las mareas.
En su abisal
distancia deslenguada,
amor y mar
comparten varias letras
y la raíz mojada
por la sal
empapa cada signo
tras su empeño
por la coloración
y el frenesí.
La boca
humedecida, la entretela
del cuerpo y sus
humores ablandados,
las veintisiete
letras rezumadas
por la líquida
masa del amor
después se
vuelven piedra quebradiza,
astilla y fósil
blanco en su rescoldo,
su agalla
enrojecida en el vivir.
Si quieres saber mas sobre esta poeta https://www.escritores.org/biografias/18683-perez-lopez-maria-angeles
Mercedes Roffé
XV
El poema es el
rostro en el espejo
más verdadero que
el rostro y que el espejo.
El poema es el
flujo de la sangre
más allá del
cuerpo,
el ritmo de la
sangre más allá de la sangre
—sus cauces
rigurosos, su latido sordo y unitario.
El poema es el ritmo
de lo otro en mí
más allá de mí,
siempre, más allá,
donde mi silencio
se topa con tu ritmo
y repercute en
mí, que solfeo en el poema
un ritmo
numinoso,
cifra que hace
eco en el eco
que es cuerpo
verdadero
—lo numinoso en
ti y en mí—
el ciclo de las
esferas tocándose y abandonándose
—alejándose, sí,
una de la otra,
pero desasiéndose
de sí también
cada cual
en su dorada,
fecunda negligencia.
En su ritmo me
despliego.
En su metrónomo
caprichoso y
fugaz
despliega el
universo sus fantasmagorías
—su verdad.
No hay traducción posible.
—o sí la hay:
de lo uno a sí
mismo,
de lo uno a
aquello que tantea y vence
de lo que sabe de
sí
—su pobre
imperio.
El poema, digo,
digo la música,
digo el movimiento
de la danza en el
cuerpo, el de la piedra esculpida…
Y la música en el
trazo y en la piedra, digo,
y el movimiento
sinuoso y firme del poema,
docta cadencia,
felicísima caída en el cruce
de todos los
sentidos.
de Diario ínfimo
(Sevilla, La Isla de Siltolá, 2016)
Si quieres saber mas sobre esta poeta https://www.escritores.org/recursos-para-escritores/recursos-1/colaboraciones/3938-escritores-de-nuestro-tiempo-mercedes-roffe
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